A verdade é que ainda há muita coisa em jogo. Mesmo que este já tenha se esgotado entre todas as nossas recompensas e colisões. E as nossas renitências continuam em sustento. Pendendo pros dois lados simultâneos, na mesma intensidade, transformando o nosso tudo em um breve resumo de glória. E só o que sobra ainda é probabilidade, pura estratégia de sorte. Às vezes quando se permite desamarrar os laços e repudiar a si mesmo, as coisas se evaporam e condensam-se, escoando a dor em forma de chuva pra lavar a alma e domesticar os resquícios do novo caos. E a gente acaba tendo que se emendar nos vácuos dos nós frouxos das próprias amarras, respondendo aos ecos dos próprios retrucos que devolvem os embates da mesma forma que foram impostos. Oclusos. E repetidos.
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